?

Log in

No account? Create an account

(без темы)

фев. 23, 2033 | 05:13 am

Не напитый не наетый укрощал ты дух и плоть и  прекрасные куплеты  нашептал тебе Господь
Ну и что  вот стих раздался из твоея из груди и кому ты на хрен сдался  сам любезный посуди

                                                                                                            Борис Белкин

Ссылка | Оставить комментарий {58} |

КНИГИ, ПЕСНИ

мар. 1, 2025 | 07:09 pm

ПЕСНИСвернуть )

Ссылка | |

Интервью, февраль 2018

фев. 20, 2018 | 11:25 pm

https://www.facebook.com/viktor.kagan.9/posts/10156132181284293?pnref=story

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

фев. 18, 2018 | 03:08 pm

Думалось, будет всегда,
а пролетела и скрылась
в непоправимости милость.
Перебираешь года,

то вспоминаешь и это,
всё, что казалось простым.
Чувствуешь чувством шестым
шорох небесного света.

Сколько осталось – бог весть.
Греет любви наважденье.
В день отгоревший рожденья
тихо на кухне присесть,

чокнуться с тающим небом,
выпить, вздохнуть, помолчать.
Памяти грустной печать.
Стопка, накрытая хлебом.
© 18.2.2018
 

Ссылка | Оставить комментарий {1} |

verses***

фев. 12, 2018 | 12:35 pm

Слово просится прочь, как стреноженный конь.
Мелкой дрожью по коже дыханье свободы.
Взгляд распахнут по-детски. Горло помнит супонь.

Пастернаковских скул немотою обводы.

Слово просится в голос. Но воздух так густ,
что на волю из лёгких не вылететь речи.
И горит за грудиной несгорающий куст.
И холодный огонь на оплывшие свечи.

Слово просится стать. Но подстать тишине
тает в терпком неспешном раздумьи молчанья,
чтобы выпасть кристаллом на листа белизне,
наконец обретая способность звучанья.
© 12 февраля 2018

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

фев. 10, 2018 | 11:32 pm

Что давно потерянным ключам
до того, где свечи жгу теперь я?
Что за птица прилетает по ночам,
бьётся о стекло, теряя перья?

Что за рыба бьётся на блесне?
В чьих руках сгибается удило?
Что за эхо плачет в тишине?
Что за тишина в аду горнила?

Что за блажь – вопросы городить?
Что за дурь – искать на них ответа?
Тянется растерянная нить
Ариадны за полоской света.

Дышит неостывшая зола.
Теплится душа в озябшем теле.
Светятся в морщинах зеркала.
Вьются заоконные метели.

Женщина заваривает чай
посреди земной юдоли ада,
задевая тени невзначай,
прозеленью вспыхнувшего взгляда.
© 10 февраля 2018
 

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

фев. 8, 2018 | 11:36 am

Дмитрию Бавильскому

Подбой заката спорит с белизной
сияющего дня. Молчи и слушай.
Дым приторен над миром и страной.
Кукушка надрывается кликушей.

Поклоны бьёт святая простота
то кесарю, то богу, то мамоне.
Семи ветров сквозная духота.
Кощеева игла в яйца бутоне.

Чахоточный румянец суеты
на бледности застывшего мгновенья.
А жизнь взыскует тихой простоты
не чаянного слепотой прозренья.

И ты стоишь – кепчонка набекрень,
душа поёт и матерится тело,
и простота обманчива как тень,
отброшенная светом в тьму пробела.
© 8 февраля 2018

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

янв. 15, 2018 | 01:24 pm

Александру Избицеру

Поверить ли кукушке-вруше,
кофейной гуще, карт раскладу?
Всё тише музыка, всё глуше,
но нет конца ей, нет с ней сладу.

Она сказанье и немотство,
надежда посреди печали
гармония и сумасбродство,
мелодия конца в начале.

Она над миром и войною,
над раем сказки, жизни адом,
над пеплом и над купиною,
над фимиамом и над смрадом.

Она порыв, прорыв, jam session
души и бога тет-а-тета,
и жестом палочки подвешен
над ней прозрачный лучик света.

С собой в разлуке, в смертной м́уке
ты при нулях, как ни итожь.
Но музыкант согреет руки –
и оживаешь, и живёшь.
© 15.01.2018
 

Ссылка | Оставить комментарий |

размышлюшки

янв. 14, 2018 | 07:45 pm

-Вырванный из реального исторического контекста текст, по определению, читается в контексте времени вырвавшего. Беда. Особенно при идеологических очках на носу читающего.

-До тех пор, пока содержание стихотворного текста может быть полностью передано прозой, мы имеем дело с версификацией, а не с поэзией. Поэзия – всегда выход за границы и пределы возможностей обыденного сознания и обыденной речи.

-Поэзия и есть то самое остановленное мгновенье – переданное в нём переживание автора и переживание читателя при чтении никогда не повторятся. Завтра поэт напишет о том же иначе, а читатель сегодня иначе воспримет прочитанное вчера. Это не только о поэзии – об искусстве вообще.

-Poetry makes nothing happen (W.Auden) и именно поэтому делает нечто, что ничто другое сделать не способно.

-Поэзия это способ философствования, не ограничивающийся рамками мышления.
©14.1.2018

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

янв. 10, 2018 | 07:44 pm

Когда словам не вынести тщеты
до смыслов сокровенных достучаться,
тогда приходит муза немоты
суровая, как дух старообрядца,

садится у стола и смотрит в стол,
сплетает пальцы, словно ждёт чего-то,
а на плече её сидит щегол
и пьёт с виска немую каплю пота.

Чего ты ждёшь? Она молчит в ответ.
Зачем пришла? Она в ответ ни звука.
Глядит в окно, закату смотрит вслед
и щурится на тени близоруко.

Потом вздохнёт, попросит огонька,
закурит, скажет, ладно, хватит дуться,
ты, парень, не валяй-ка дурака,
коль смыслы будут, и слова найдутся.

И растворится, выпустив кольцо
и в нём пропав, надев, как плащ, на плечи.
В углу мышонком прошуршит словцо
и скроется до пробужденья речи.
© 10.1.2018
 

Ссылка | Оставить комментарий {2} |

verses***

янв. 8, 2018 | 05:08 pm

Всё главное уходит в сноски,
когда слова без них мертвы.
И ветер шевелит обноски
вчера ещё живой листвы.

Две даты на могильном камне.
За жизнью жизнь – за облака.
И дай бог памяти, пока мне
не стукнет гвоздь гробовщика.

Слов неприкаянно немотство,
Попытка говорить грешна.
Но отзывается сиротства
неутолимая вина.

Вороний грай как дождь прольётся.
Замрёт дыхание в тиши.
Цветы пожухнут. Боль свернётся
калачиком на дне души

и станет греться дальним светом,
пока толь к счастью, толь увы
ещё на свете я на этом,
по эту сторону травы.
© 8.1.2018

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

янв. 7, 2018 | 12:50 pm

Отеческих пенат всё тот же лик,
и тот же сквозь знакомый облик дух -
всё тот же воробьиный чик-чирик
и тот же бред зияющих прорух,

и хан, и хам, и сказки. Исполать.
В трёх соснах разгулявшихся стихий
плутает речь и слов не отыскать
для выдохшихся песен ностальгий.

Да и к чему отыскивать слова,
размазывая слёзы по лицу?
Так на ладони бабочка мертва
и что на крылья сыпать ей пыльцу…
© 7.1.2018

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

янв. 3, 2018 | 07:51 pm

От А до Я, от мира до войны,
от óберега до смертельной неги,
от звонкой альфы до немой омеги,
от первой до последней тишины.

И все пути сливаются в один,
и не сойти, как мы с ума сходили
и на игле Кощея жили-были,
и золотых не знали середин.

Уже без водки воздух всё пьяней
и хочется не тело конопатить
и время не копить, а просто тратить
и быть богаче тем, что стал бедней.

И дела нет, зачем и почему -
какая разница? Ни сердцу, ни уму –
что есть, то есть, так, стало быть, и надо,
и нечего завесы слов плести,
пока открыты смертные пути
на сколько хватит времени и взгляда.
© 3.1.2018

Ссылка | Оставить комментарий {2} |

verses***

янв. 2, 2018 | 02:27 pm

Cвет, подёрнутый тусклой теменью.
Словоложество. Суевременье.
Не спаслись и не убереглись.
Колокольный звон в отдалении,
тишины сквозь грохот моление,
дней концы и начала сплелись.

Мысль вслепую колотится в темени и
отзывается в сердца биении,
души камнем падают ввысь.
Время стуже и время калению.
Время гневу и время смирению.
Говори, пророк, не таись.

Говори, Соломон и юродивый,
пока в землю неслышно восходим и
прорастаем травой в облака.
Говори. На твоё говорение
отзывается благодарение
за дыханье, что длится пока.
© 2.1.2018

Ссылка | Оставить комментарий {2} |

verses***

янв. 1, 2018 | 10:43 pm

если есть гром значит где-то был шорох
шёпот с неясным началом в таинстве немоты
если есть взрыв значит где-то должен быть порох
если я ещё жив значит где-то должна быть ты

где-то должно быть то что не знает начала
ибо начала нет значит не будет конца
в гульбище пьяном трезвая птица кричала
или молчала пьяная громче молчанья творца

так умирает год так начинается новый
в нём продолжается старый вертится круговерть
так не бледнеет запах сломанной ветки сосновой
так не кончается жизнь пусть даже всхлипнула смерть

так начинается сказка ярче отбывшей были
так начинается песня в горле глухой немоты
там где слова бессильны там где начало забыли
где расплывались в тумане но не горели мосты

где расходились у камня на перепутье дороги
слагаясь в ещё неизвестные даже богам пути
где на газете вчерашней стол накрывали боги
и мы у них парой синичек светло трепыхались в горсти
© 1.01.2018

Ссылка | Оставить комментарий {1} |

посошок со старым годом

янв. 1, 2018 | 10:57 am

- Так я пошёл?
- Ну бог с тобой, иди,
но зонтик захвати – идут дожди,
хорошая примета, но укрыться
от слёз погоды может пригодиться.
А впрочем, может быть, на посошок?
- А ты куда?
- Да напишу стишок …
- Послушай, ухожу я навсегда,
а ты – стишок. Галимая беда.
Нет, предложил – давай на посошок.
Тебе не крикнет больше петушок,
а будет только лай цепных собак,
а ты стишки кропаешь, как дурак.
- Ну, скажешь тоже … да садись,садись,
что мнёшься? Не кусаюсь, не боись -
садись - не бойся, посидим вдвоём,
попьём, покурим, бабки подобьём,
что было в брутто, что осталось в нетто,
зачем дождливым оказалось лето,
и вот теперь дождливая зима,
тебе не кажется, что так сойти с ума –
раз плюнуть? Так на кой ты слал дожди?
- А выпить?! Экий ты … да подожди …
Ну что ты всё про дождь? Душой протух?
Я ж как-никак, а Огненный Петух,
но я не обещал про город-сад,
про синих птиц и в гóрсти журавлят …
- Ну ты даёшь! Я что-ли гад, прости,
давить птенцов в натруженной горсти,
уставшей от гусиного пера,
я что – не понимаю ни хера?
- А я-то – что? Я жду, едрёна вошь,
пока ты наконец уже нальёшь …
- Да, да, конечно … водку, джин, коньяк?
А водку - с хреном или просто так?
Или нальём кошерного вина,
что пили мы с тобой в Рошhашана?
- А хорошо сидим … и закусь есть,
и не жестянка жизнь, а чисто жесть.
- Я ж говорил, что выпить надо бля!
И пьём мы посошок до февраля …
© 1 января 2018

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

дек. 31, 2017 | 02:49 pm

***
год сходит на нет
память восходит к да
прошлого тихий свет
будущего звезда
всходит на небесах
взгляда тянется нить
еже писах писах
слова не изменить
не запоёт петух
криком взрывая мрак
тронет оглохший слух
лай голодных собак
то что сказал сказал
то что забыл забыл
смотрит в пустой вокзал
звёздочка чернобыл
кончился календарь
выдохнула дуда
всё как бывало встарь
всё как будет всегда
© 30.12.2017

***
«Счастье всего мира не стоит
одной слезы на щеке невинного ребёнка»
                               Ф.М. Достоевский

слёзы капали и капали
дети плакали и плакали
и стремились реки слёзные
посолить собой моря
а цари царили грозные
а мы пили воду пресную
и слова писали честные
духом в небесах паря

а земля орала в корчах и
улетали дымом корчаки
слёзы капали и капали
и менялись времена
дети плакали и плакали
процветало плодовитое
человечество напитое
детскою кровью допьяна
© 31.12.2017

***
    -Слова – это механизм свободы.           
           -Бедами Господь переписывает нас набело.
                                 Ольга Балла

Саксофонист наигрывает блюз.
История играет вечный блиц.
Два минуса сложи – получишь плюс.
Лица не различишь в мельканьи лиц.

Тропу к себе запутывает лес.
Сорочий крик ни сердцу, ни уму.
И дудочку к губам подносит бес,
и ангел вторит на трубе ему.

И сколько бог даёт, ни взять, ни дать
в мелькании круговорота лет,
и нам ещё в потёмках слов блуждать,
пока беда не поведёт на свет.

А выведет ли к свету? Да бог весть.
Дыхание вращает жернова
Всё не беда, пока на свете есть
свобода душу одевать в слова,

пока слова льнут мастерком к руке,
пока в песок  уменье не ушло
искать себя в своём черновике
и верить, что допишешь набелó.
© 31.12.2017

Ссылка | Оставить комментарий {2} |

verses***

дек. 30, 2017 | 08:11 pm

Пока ещё не сожжены мосты,
пока пролог не жмётся к эпилогу,
пока я с жизнью говорю на ты –
а как ещё, не выкать же, ей-богу –

и от неё то кругом голова,
то в горле ком, то маята ночная,
как отыскать прозрачные слова,
чтоб нота в них звучала потайная -

та, без которой речи грош цена,
как синей птице в придорожной лавке,
та, без которой речь как грех страшна
в казённой с синевой печати справке?

Жужжит немой судьбы веретено,
орёл и решка, шарик в казино,
игра на вылет без надежды снова.
И в речи затерявшееся слово.
© 30.12.2017

Ссылка | Оставить комментарий |

verses***

дек. 29, 2017 | 05:13 pm

***
Стихающая кутерьма,
луны молочная заплата,
за красной полосой заката
вздыхает призрачная тьма.

Так день, так год, так жизнь сама,
так век уходит и эпоха,
так рвётся голос скомороха,
так сходят гении с ума,

А что осталось за спиной,
то кануло, мину́ло, сплыло.
О господи, что это было
и обернулось тишиной?

Что будет?
То, что быть должно.
А что?
Да разве в этом дело?
В пределах своего удела –
и это всё, что знать дано.

А больше и не надо знать
ни на рожденьи, ни на тризне.
И ангелом на страже жизни
стоит молчания печать.
© 29.12.2017

Ссылка | Оставить комментарий |

подборки в "Сетевой Словесности" и "45 параллели"

дек. 28, 2017 | 02:20 am

http://www.netslova.ru/kagan/oklik.html


https://45parallel.net/viktor_kagan/na_zakraeshke_zemli/

Ссылка | Оставить комментарий |